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ÁBREME LA PUERTA

 
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Autor Mensaje
sergio cassarino


Registrado: 16 Jun 2010
Mensajes: 577
Ubicación: montevideo-uruguay

250

MensajePublicado: Jue Jul 22, 2010 7:18 pm    Título del mensaje: ÁBREME LA PUERTA Responder citando

ABREME LA PUERTA

Sergio Cassarino.


Sergio Cassarino, Montevideo 1957, publica su primer libro en esta misma colección en 1991 con el título SOLEDAD BLANCA. De aquel primer libro al que hoy presentamos muchos versos han corrido en diferentes concursos y lecturas públicas. Sus poemas fueron publicados en revistas de Estados Unidos, Cuba y Argentina. El reconocimiento mas reciente lo obtuvo en el concurso poético de la Fundación Banco de Boston con el primer premio, 1995, sin contar similares distinciones obtenidas en diferentes lugares de la república y en la República Argentina. En este nuevo libro que hoy ve la luz, Cassarino se encuentra cómodamente instalado en el terreno de la poesía, ha acopiado una visión renovada de los contenidos poéticos y sobretodo, comienza un deliberado esfuerzo por circunscribir su creación a las circunstancias cotidianas y sus agobiantes servidumbres. Despojado de ornatos y acuciado por echar luz poética sobre un mundo personal que lo obsesiona, se refugia en la palabra descarnada y desde allí ataca, pregunta, condena, hasta que logra reingresar al mundo de los sabios, como dice en uno de los poemas, cumplida ya la tarea de alumbrar sus creaturas.

VINTEN EDITOR
ISBN 9974-570-48-4
Libro premiado con Mención de Honor por el Ministerio de Educación y Cultura de la República Oriental del Uruguay 1997.

Procuren entrar por la puerta angosta; porque les
digo que muchos querrán entrar, y no podrán.
Después que el dueño de la casa se levante y
cierre la puerta, ustedes, los que están afuera,
llamarán y dirán: «Señor ábrenos».
Lc. 13, 24-25.














La gota
la gota que cae
la gota que golpea sobre la piedra de pensar
la gota que hunde su misterio en el agujero
la gota frágil y persistente
la gota llegando al cerebro
se esparce, se cuela por las rendijas,
por las caderas abiertas de las venas
dilata la oscuridad
estalla la idea
apuntala la sílaba que corta alambradas
el grito de los círculos concéntricos
de la gota que se abre
que se abre hasta los ojos
que se abre hasta las manos
y corre como un inmenso mar de ternuras
y pare aullando como una loba
justo en la boca
la palabra.

#################################










Bésame los muslos me dijo una vez
y aunque yo le dije que no,
que nos podían ver,
ella insistió: bésame los muslos,
anúdame la palabra
hurga en ellas como una lengua
hasta que el placer aúlle como un exceso de burdel barato,
hasta que abra los brazos implorando al santo
y el santo se tape los ojos de tanto escándalo.
Bésale el capullo a la loba, me dijo,
muéstrale tu endecasílabo,
derríbala hasta que ejerza su tristeza en círculos concéntricos
y en ella algo cante con ruidos de celda
y en ella un manojo de llaves abra sus infiernos y te trague
y hasta que ya no puedas mas, bésame.
Y entonces yo la besé y la besé
a la muy puta poesía.





##################################



















Hay un hombre queriéndose abrir la camisa
para dejarse correr como cerveza,
como espuma y mareas está parado derramándose
con su trazo desparejo,
está parado y yo no le permito desembarcar de sus esdrújulas,
no puedo permitir que lo descubran;
yo seguiré cayéndome de los vértigos y bien debiera saber que nadie
conquista los abismos.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa,
él quiere salírseme aleteando sus exilios,
dice que su péndulo tiene engañado
ciertos fragmentos de eternidad,
pero yo le echo mucha ginebra
y él pone a secar su alegría
a la luz del veneno que muchos llaman nostalgias
y entonces se confunde.
Las putas, los ladrones, los clientes,
los amigos y aún los mas íntimos
no saben que está ahí, parado a la vera de mí.
Yo lo escondo y lo aconsejo,
le muestro la escalera del altillo
que está tan llena de fechas,
lo exhorto a que haga su viaje de papel como hasta ahora
a riesgo de arruinar mi forma de trabajo
o joder definitivamente mis mas audaces estereotipos sociales
con los que me visto
si sigue el maldito revolviendo el aire caliente con sus sueños
esperando en mi límite, mis bordes,
como un sedicioso asaltándome de poder.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa.
A veces alguna noche lo dejo salir
Cuando estoy seguro de que todos duermen.
Entonces él canta bajo mi piel
los tangos agudos que lo acantilan
y yo le consuelo las tristezas.
Después lo inundo otra vez de ginebras y pipas
y vuelve a cantar otro poquito antes de irse.
Hay un hombre queriéndose abrir la camisa
porque dice que no quiere morirse del todo,
que aún despierta ballenas en el estuario del mundo
y si bien es cierto que intimando
somos felices como una prostituta con su copa,
su canción y su amor de media hora,
él a veces llora pero yo no puedo,
él a veces se descuelga estruendosamente pero yo no debo
y cuando calla, algo se clausura en mí,
me divide en dos los huracanes
y me tiende a roer su calvario por el perro mundo
como a huesitos clavados en mi alma.



##################################



Líbrame Señor,
alguien vino a rozarme las rodillas
a derramar tormentas de murciélagos
sobre el grisado verde de la calle.
Líbrame Señor,
alguien terminó la fiesta
y estoy aquí,
con la respiración detenida,
alguien me hizo esta historia.
Líbrame Señor,
ten piedad infinita de este perro rengo
que cruza el patio de la ciudad.





#################################








A las siete de la mañana la boca es un pez agrio
masticado por los dientes
y soy un fantasma que se disfraza de hombre en el espejo.
Una corbata me ahorca hasta espantarme
cuando el café contraataca llamándome por mi nombre.
Un sobretodo me devuelve a la calle y cierra la puerta.
Todavía un bostezo me recuerda ciertas cosas
de cuando yo era yo
antes que el despertador me destrozara como un trapo viejo.
Los músculos ordenan la geometría
mas lentamente que un ómnibus por Montevideo
mientras llueven sueños malheridos
en el cordón de la vereda,
y a las ocho en punto,
un francotirador abre la puerta del colectivo
y subo como un pájaro condenado de antemano,
pensando que esto no se parece a la vida de un dios.
Pero la realidad es así, y hace ya muchas nostalgias
que estoy tan lejos del olimpo
y no tengo más hacienda que un corazón tan pequeño
para un lunes tan grande,
con esa pólvora descargada inesperadamente de los rituales
que suele atribuirse a mi locura,
pero hay pruebas que nadie quiere ver.
Por ejemplo, mi sombra de pájaro es una saeta
cruzando las vestiduras de la sangre,
mi nombre está grabado fuera del catálogo,
de las tablas de la ley,
es más, sobrevive en un país anunciado por el sueño y la fe
o en otras palabras
seré inevitablemente procesado
por no encontrar ninguna finalidad en los espejismos,
seré fusilado por no encontrarse en mí ningún intrigante
o acaso por no tener siquiera a mano o en el bolsillo
tres o cuatro discursos de barricada
o por no hacer uso exclusivo y permanente
de la liturgia como señuelo.
Yo no me retracto de mi sombra tan impunemente.
Soy un rayo de oración caído a la vida
puntualmente cada día
a las siete de la mañana.
#######################################

¿Por qué me has abandonado?
mi rostro fue tocado por la lluvia
pero el barro fabricó esta impureza,
ábreme la puerta,
el áspero ruido alimenta mis lunas,
el amor es improbable como el vuelo de los insectos
que se paran siempre sobre las luces violetas de neón
y mueren achicharrados, alucinados,
sin tiempo de gozar.
Abreme la puerta,
tengo un sueño de bolero sin cariño,
todo se interrumpe de repente
como un fósforo frío,
como quien duerme sin escolleras sus barcos.
¿Por qué me has abandonado?
mi casa tiene una escalera que baja a un sótano vacío
y yo estoy tan lleno de pájaros
que abandonan el paisaje,
mis ojos menstruan silencios confundidos
que se esparcen por los suelos
y dime ¿por qué me has abandonado?
siempre he perdido mi oportunidad,
ya todos se han ido.
Abreme la puerta.




######################################














Una vez habité un mesón
donde una buena mujer me ofreció sus senos
y comida caliente,
pero yo salté como un equilibrista
entre sus linternas sin besar lo bien pagado,
sin agradecer mis cuervos bien dormidos.
Huí de esa mujer como de un desfile militar
una mañana,
porque soy un asno con huesos de hombre
para las cosas del amor.
Me alejé con cuidado de no pisar la culta estupidez,
arrastrando mis cosas sencillamente
porque uno nunca sabe qué hacer con ellas.
Sólo tengo este sórdido material que es la vida
para buscar con el borde de mi alma.
No me detuve, seguí las olas
corriendo por la vida como si siempre y siempre
llegara tarde.
Sólo soy un hombre que hago cosas labradas con dolor,
no puedo detenerme en los caminos ni justificarme.
Yo sigo siendo el mismo,
otra alma que se perderá buscando
los huracanes con que me descargo
y los pájaros con que mato mis olvidos.
Los zapatos caminan,
los zapatos ya cansados y anónimos
se trepan al borde de los versos
y se tiran rompiéndose la nuca
como un hombre expulsado del mundo de los sabios.
Aún a la orilla de mis dientes
escupo palabras con asco,
aunque cada mañana, como de costumbre,
lluevan mis buenosdías
lentamente y sin apuro.




#######################################




Yo nunca pagué,
pero la muerte puta
me va cobrando esta vida.


#########################################




Bajo la lámpara
las uñas que se adhieren a las paredes,
la cal que surca sus navíos de náufragos
cuando la mano baja por la humedad
hasta el pecho.
Bajo la lámpara
con la luz muda de su sol frío
que mira estupefacta
el teatro desierto de un camastro
y un cuerpo temblando de fiebre
como un perro mojado
que sacude y suda sus dientes de miedo
con los pelos pegados a la cara.
Bajo la lámpara
como un búho,
un hombre quieto en la cal vieja
que lo va devorando,
despacito y sin apuro.
Afuera es noche y llueve tanto.




#########################################









Después del café con leche
con tu cuchillo corta el día blando
con sus fibras, sus metales.
Corta la flor, la espina,
pero sobre todo la flor
color dolor que le mata el filo.



############################################




Ventana que te deslizás
tan llena de calle
de gente que hace hijos
encogiéndote de hombros los vidrios
como un crepúsculo anclado;
las horas pasan, las mujeres pasan
ventana que te deslizás
buey manso hasta el café.
Hace frío.
El mago está en la pared
de gacho y sonrisa,
giocondo.
Hace frío,
percanta que me amuraste.




####################################










La prostituta se parece a un libro abierto
en la mitad de la cama,
pero en el momento del beso
todo se acabó.
Porque no está dispuesta a prostituir sus labios,
que es el lugar por donde le entra a endulzar
la única cosa que no se vende:
el amor.



################################





Ella habrá pensado desnudarse en el silencio
sin encender la luz,
cubrir con su saliva la piel la piel de yesca
y abrir en dos la manzana de mis actos.
Ella habrá pensado caer en las manos,
apedrear los labios con sus pechos,
saltar sobre la noche que no duerme
y preguntar dentro del corazón
qué es un pozo que está dentro de un hombre.
Ella preguntará un beso, ahí,
Justo en el agujero que dejará su bala.




########################################










El mono con el sexo entre sus manos
piensa como contravenir ciertas reglas
gritando que no tiene nada que ver con Darwin,
sólo quiere a su domadora desnuda
y en cuclillas,
a pesar de sus ciertas nostalgias
que le asaltan del pasado
subiendo al árbol eterno
como si fuese un hombre
aún por domesticar.



#######################################






Al gato le gusta el jazz
y junto con Miles Davis
sale por la ventana a estirar la cola,
a recorrer atolones maullando bajito
esa música, esa música,
con la que ama las gatas mas extraordinarias
de las noches, de los muros, de la ciudad.



#########################################












Y bien,
hablemos de vos
piel que amo
pensamiento de vos que río
quemándome
pariendo dulces
salvajes luces
claritamente en tus hechuras.
Y bien, hablemos simplemente
fragancia en mi brasero
lumbre que crepusculas
con delicadeza otoñal
la furia de las venas.
Sed de vos
aurora y ocaso
sed de vos,
suavísima casa ocupada
con mis piedras, mis bordes
paz de las tristezas
descubriendo el país
la geometría que me tocás
y descubrís
y descubro
un no sé qué
de sol en el alma.

#############################################


Sentado a la mesa de todos mis muertos
bebo la copa que me ha tocado en suerte.
Nada tengo que añadir a lo sabido.
Todos me conocen,
saben de mí mas que yo mismo
y nada hay que decirle al corazón
salvo que tiene un lugar reservado.
Anoche lo soñé.
Aún tengo gusto a vino en la boca.




#########################################


Con los brazos largos
del centro a los bordes
desde el mundo hasta los alrededores
y las esquinas oscuras
trágicas de la vida
como si fuésemos el último pasajero
para llorar y hacer llorar,
para anclar la luna a la espalda
como una luz de los suburbios del alma,
para enterrar nuestros muertos
con los pies descalzos
y los dedos ahogados, saliéndole a la tormenta.
De repente nunca mas transitaremos la felicidad
y esta vida pudiese ocurrir
como un triste grano de desolación
y de a gotas algo de amor escurriéndose
para no oler tanto a sudor y a lágrima.
De repente nunca más
la noche nos llueva
y todo nos duela
intensamente.



################################################































EL FINAL.
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